El agua arrastra los últimos restos de mí por el desagüe. Lo seco con cuidado, casi con ternura, y solo entonces veo el papel doblado en el fondo de la caja.
Lo he usado todo el día, lo he llevado conmigo todo el día, lo he sentido todo el día. Y no había leído la nota.
Me quedo un momento con él entre los dedos, todavía húmedos. El papel es grueso, bueno, de papelería cara, de escritor quizá o de artista. Lo despliego. La letra, color rojo oscuro y apretada, forma unas volutas lazadas adornando las palabras. Parece que cada una fluye como un reguero de sangre del corte de un cirujano, precisa en su extensión:
Ya lo has hecho. Bien.
Ahora ya sabes que puedes.
Siempre lo supiste.
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