Suelta el bolígrafo. Necesita apoyar las manos en el barniz frío de la mesa para que el temblor no la delate. Al contacto con la madera, su piel —la de Korai— despierta. Es el mismo tacto: una superficie dura semejante a la que anoche aplastaba sus pechos mientras sentía el mordisco de las muñecas inmovilizadas a la espalda. Bajo la falda de tubo, la marca roja en el glúteo chilla. Es un pulso sordo que no entiende de previsiones económicas.
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